La habitación secreta del Frenopático

En realidad hace ya un mes que volví de Göteborg city, pero una cosa es que el recuerdo sea como si fuera ayer (entre otras cosas porque a día de hoy sigo editando el video del viaje, de esos que luego entran en el ámbito de lo mítico, hasta el punto de que un gran amigo como Migle dijo “tío… vamos a buscar un festival de videos de viajes o algo porque ganabas seguro”, jejeje) y otra que mi forma de actuar en ámbito “amiguil”, fiestero, de juerga, etc etc se haya visto TAN TAN marcado por mi experiencia allí.

Y es que cuando viajas a un país tan lejano con cuatro amigos desde la guardería más el erasmus de turno, o sea, seis auténticos hermanos, siempre hay algo que te marca. Porque me marcaban cuando tan sólo íbamos a pequeños albergues siempre en compañía de nuestros señores padres, y siendo este el primer viaje “solitos”, era algo que estaba escrito de antemano.

Uno a uno son mis “muy mejores amigos” y no podría parar de escribir de ellos. Pero en particular existe un sujeto que fue capaz de conseguir casi hacernos llorar de la risa incontables veces y lo que es más difícil y de lo que estaba hablando: poner en nuestra boca no una, ni dos, sino montones de frases “suyas” adoptadas por nosotros, aquellos días y hasta el día de hoy.

Y es que ver cómo Barca, alias “El Luisma” se paseaba por una gran avenida de Gotebörg grabando con la mini-cámara y hablando un spanglish con frases de cine X cada vez que se cruzaba con las suecas (esas señoritas altas, bellas y esbeltas pero a las que les faltaba “algo”, todavía no se el qué…), no tiene precio. Y es que el “ouh yes, no problem, typical spanish” ya forma parte de nuestro vocabulario común, pero más un los cánticos de hoolligan aplicables a prácticamente cualquier situación diaria.

¿Qué quizá parecíamos una panda de borregos? Pues mira, a lo mejor, pero cuando el humor está de por medio, “todo vale”.

Quién se puede resistir a un “y mañana a la Dinamarca cityyyyyy, con la Dinamarca people… La Flauta Dulceeee (nuestra guardería)…. ¿quieres ver mi flauta?”

El otro día conocí a una persona, una mujer, de esas que dejan marca.

Y de pronto empiezas a recordar esa sensación tan especial y tan difícil de experimentar, pero que casi todo el mundo ha sentido alguna vez. Esa especie de shock que te despierta algo dentro de ti, pero que tal como vino, sabes que se irá en poco tiempo.
Es el impacto de la primera impresión, pero no uno cualquiera, sino el mayor impacto que te pueda provocar una persona, en este caso, y por razones obvias, una mujer.

Y no importa lo que ocurrió después, ni siquiera el día después, ya que esa sensación del primer día, las primeras horas, siempre la recordarás, pase lo que pase. Es posible que el recuerdo de esa sensación tan potente se haga tan duradero cuando se convierte en “mito”, es decir, cuando no volviste a ver nunca más a esa persona, pero no siempre se da esa condición.

En resumen, una mujer me impactó, y de eso iba este cursi post. No de los problemas (o no) de juzgar a alguien por la primera impresión, ni de las decepciones que te dan algunas personas o de amores inalcanzables, ni nada por el estilo. Va sobre una sensación efímera pero deliciosa que todos buscamos y que encontramos en los lugares y momentos más inesperados.

Y entonces me acordé de Verónica, de su incontestable belleza, de su espontaneidad y de aquella caricia que si no fuera por el “despierta!!!” de mis amigos casi ni hubiera recordado.

Y de aquella niña, Irene, cuya historia fue tan graciosa como espeluznante, pero cuyo primer impacto fue demoledor, casi preocupante.

O de aquella experiencia tan lejos de casa con Raquel, que iluminó durante unas horas y toda una tarde (vale, esto serían dos días) un país cubierto de nubes.

Sí, sin duda esta otra Irene, toda una mujer esta vez, tuvo ese efecto en mi. Siendo ya mayorcitos como para que una cara bonita no suponga nada más que eso, aquella forma de dejarme totalmente descolocado siguiéndome una broma absurda dirigida a otra persona, esas miradas de complicidad espontánea entre desconocidos jugando a chorradas grupales en una fiesta de cumpleaños, esa forma de usar las manos… Ou yeah, sabía lo que hacía, y para volver a mi tono habitual: como les decía a mis amigas Maya y Leyre, “to roto me ha dejado, to break”.

Pd: y así se quedará, tengo por seguro que esta será de las “míticas”.

Pd2: que sí, que podría haber quedado muy bien contando alguna experiencia similar al conocer a alguno de mis amigos actuales, pero ya me conocéis, yo amo a las mujeres, y algo así habría manchado mi expediente XD

Bueno mira, voy a hacerlo ya, porque me conozco y al final nunca escribo sobre mis viajes (salvo NY tales, jejeje). Básicamente, me sirve de recordatorio cuando dentro de un año, dos, tres… me ponga a releer esto y mi ridícula memoria selectiva diga “anda coño, pues no me acordaba de esto!”.

Estábamos a finales de febrero, con la liga de la universidad suspendida por exámenes, con la gente muy muy atareada en estudios/trabajos y lo más importante, con la radio cerrada de manera fraudulenta. ¿Qué me produjo esto? Uno de esos arranques que debería auto recetarme más a menudo porque le sientan genial a uno: email a Pablo “tío, me aburro mazo, que me voy a Londres de visita”.

Dicho y hecho, compra de billetes (intentando cuadrar fechas para no perderme el festival SciFi y partidos de Pepsi-Gatorade) y todo dispuesto para irme en unos 15 días.

Era la primera vez que volaba solo, y aunque iba preparado con una revista y mi iPod, poca falta me hicieron ya que coincidí con dos majísimas personas, un chico y una chica que curiosamente, también les molaba la interpretación. Así que tuvimos charla para rato. Y cómo no, les hice spam del video de los Goya, faltaría más.

Aunque iba más o menos holgado de dinero, el primer día que vuelas a Londres te sientes estafado y “surrajao”. Nada más llegar tienes que pagar la bonita cifra de 17 libras para ir del aeropuerto (Gatwick) a la ciudad, y una vez allí, ya con Pablo, aflojé otras 25 de esas monedas gordas con una cara de mujer para tener una “travel card” para una semana. O sea, que el transporte no es precisamente barato. En resumen: me gasté más el primer día que puse un pie en el Reino Unido que en los otros cinco.

Tras acomodarme en casa de Pablo y visitar las zonas más céntricas de la ciudad, llegó el esperadísimo momento. Un “reencuentro” en el cuál la otra parte no tenía ninguna noticia de mi llegada. Así, con una capucha enorme sobre mi cabeza y la cabeza gacha, “impacté” con Dani. Alguien murmuró algo (Pedro) y me giré con cara de malote… y sus caras fueron un auténtico poema. El secreto se había mantenido hasta ese momento, y lo último que esperaban encontrar en Picadilly Circus era a un servidor caminando “solo” por ahí.

La verdad es que fue tan la polla ese momento que podría dejar de escribir ya, pero afortunadamente el viaje deparó otros grandes momentos:
Largos días de visitas, mucho cachondeo con los tres mosqueteros, una novia sueca de Dani (hi Anna!!) muy salá y chiflada, una encantadora friki española (hola Raquel!!) con la que pasear, rajar sin parar y bailar en la máquina del Dance Dance Revolution y en definitiva, mil y un rincones y cosas nuevas que siempre te depara un nuevo país. Ah, y verse todas las noches tirados en la cama El Intermedio, Follonero, Muchachada Nui o Berto, según el día, no tiene precio!! XD

Ahora la pregunta de turno: ¿volveré? ¿elegiré finalmente pasar allí unos meses? Ummm, no lo se, el precio de la vida es muy elevado, pero bueno, los incentivos son inmejorables para volver, no?

Pd: fotos y demás, al facebook/tuenti copón, que yo ya paso de subir fotos con esta mierda sistema.

Como diría un amigo mío: “esto está to muerto… tuturu tutuuuu…”

Pero en fin, yo seguiré escribiendo.

He estado en Londres, pero me apetece currarme una buena crónica (que luego nunca hago, soy lo peor) y justo ahora no venía a escribir sobre eso, sino de un tema de esos para hacerse el interesante (y que no interesan a nadie XD).

Yo creo que ya lo he comentado alguna vez por aquí, o es algo que le cuento bastante a mis amigos, pero vamos, yo lo repito, que total…: tengo una facilidad pasmosa para recordar día sí, día también, mis sueños. En principio esto es algo bastante afortunado, ya que pocas veces un sueño es tan chungo como para ponerte mal cuerpo. Que los hay, pero son una minoría muy esporádica.

Y justo en el lado opuesto están los sueños recurrentes. Ese jodido sueño que se repite una y otra vez y que, generalmente, tiene una interesante interpretación. Yo no creo en la interpretación Freudiana de los sueños, simplemente creo que éstos, a veces, reflejan nuestra situación, nuestras preocupaciones, nuestros deseos (pero sin raras metáforas, sino directamente), eso sí, siempre hay sueños inquietantes o que diríamos “pues no venía a cuento”, jejeje.
Y últimamente no dejan de venirme a la mente sueños similares.

Yo voy a rachas, y si una fémina ronda mi cabeza, ten por seguro que algún sueño extraño caerá. Pero no penséis mal. Mis sueños tocan temas muy corrientes y suelen tener un cariz negativo (¿señal de inseguridades?): descubres que tiene novio, aparece una antigua amiga que te deja descolocado con sus nuevas intenciones, te dan plantón de forma to looser… En fin, delicias de este tipo que, aunque afortunadamente al despertar descubres que eran un sueño, no te quitas ese regusto amargo hasta un ratejo después. Al menos, se podría decir que esto es lo más parecido a “pesadillas” que tengo, con lo que, tras haber conocido a personas que incluso lloran con una pesadilla, puedo estar contento.

Y luego está el maldito sueño de las narices. Ese que no obedece a rachas ni a relaciones con otras personas en la vida terrenal. Ese en el que tengo muelles en mis piernas y me permiten, una y otra vez, machacar el aro con total facilidad, dominar completamente en la pista y sentirme grande, muy grande. Es muy infantil, pero ese es mi sueño recurrente. Hay gente que vuela (que yo alguna vez también). Yo simplemente, llego a machacar en baloncesto, lo cual sí que es frustrante dado que siempre me quedo justito en la vida real. Vamos, que no llego pero si me dieran un par de centímetros más o un chute de fuerza en las piernas, lo lograría.

Y esa era la entrada chorra del día, motivada, obviamente, por los sueños de esta noche y porque estoy de buen humor tras la victoria del Estu.
Ays… prefería cuando soñaba con historias fantásticas, luchas de comic y guerras a lo Starship Troopers, pero en fin, uno se va centrando XD.

Eso sí, llegaré a machacar, por mis huevos!! (y lo de las mujeres pues también, si hay que hacerlo, se hace XP)

Completo ya las crónicas de este atracón de cine con los dos últimos días de la Muestra de cine fantástico.

Sin duda las dos jornadas anteriores habían tenido sus luces y sus sombras, más bien una grandísima luz en forma de Watchmen y el resto pelis apañadas, pero nada espectacular.

No se si por el día o por pura coincidencia, el sábado fue la fecha escogida para proyectar las mejores películas del festival, dándome ese día un festín en toda regla, con cuatro películas de seguidilla, sin descansos ni nada.

La cosa empezó regulera, con Twenty Century Boys, una adaptación de un manga del cual me habían hablado muy bien. Pero claro, un manga con muchos tomos, y esta película sólo abarcaba los cinco primeros, dando como resultado una película inconclusa. Pero ojalá este fuera su único defecto. Empieza excelentemente pero según avanza se va volviendo más y más disparatada, y finalmente culmina la sucesión de paridas una explosión NUCLEAR que misteriosamente, no mata a nadie salvo al pobre chaval que estaba en el mismísimo núcleo de la explosión. Ridícula, una pena.

Pero a partir de esa empezaba lo bueno. Primero con The Midnight Meat Train, una inquietante película inspirada en un relato de Clive Barker (uno que está muy mal de la azotea vamos) en la que destaca la casquería y la iluminación, todo con un toque bastante siniestro. Y un Vinnie Jones que realmente asusta de lo mala bestia que es. Esta moló, tuvo sus momentazos y dio lo que la gente pedía: buen cine fantástico. Y no es una basura de película, punto importante claro, jejeje.

A continuación se proyectó la aclamada película de la hija de David Lynch, Surveillance, que venía como ganadora del festival de Sitges y que a mi me daba más bien regomello verla, dada mi antipatía hacia el padre de la niña. Pero me encontré con otro peliculón, un thriller con asesinatos, psicópatas y personajes que rozan la demencia. Muy buena y muy alejada de pajas mentales del señor Lynch.

Y para cerrar la noche (porque a la película que comenzaba a la 1:00 no me quedé), la mejor película del festival con permiso de los vigilantes, una delicia llamada Déjame Entrar que, bajo un aura de película intimista, de autor e independiente, introduce dos conceptos que no acostumbramos a ver mezclados: niños y vampiros. Como dijo un amigo, "esto es Bergman y Crepúsculo a la vez!!". Afortunadamente, no era ni un sopor como Bergman, ni un espanto como los chachi-pirulis adolescentes con colmillos. Genial peli, y genial final.

Y aquí podría haber acabado el Festival, dado el buen puntal de calidad que habían alcanzado las películas del sábado, pero claro, estaba programada para el domingo la nueva de Underworld y había que ir... Maldito Migle que me convenció para ir a la anterior, Vinyan, una PEDAZO DE MIERDA (con mayúsculas porque es de lo más infame que he visto en mi vida) que me dio tanta vergüenza que me hizo salir de la sala antes de acabar (y de paso, para ir haciendo cola para la siguiente, jejeje). No por mala una peli tiene que desagradar. Si hubiese sido gore, o medio de risas, hubiese tenido un pase. Pero encima de no tener nada de eso, era un coñazo desde el primer plano hasta el último (bueno no, que eso no lo vi XD). Con deciros que durante más de cinco minutos sólo se oye le motorcito de una barca y se ve rio y niebla... la siesta que me eché no tuvo desperdicio.

Y por fin, para finiquitar el tema, La Rebelión de los Licántropos, una película ligera que no afortunadamente no llega a los niveles de infamia de la segunda parte y que al menos está hecha con dignidad. Pero se pasan de rígidos y se toman demasiado a sí mismos, con lo que acaba aburriendo un poco. Y aunque Ronha Mitra esté muy buena, tiene de actriz lo que yo de cura... ays, dónde estaría Kate Beckinsale!!

En fin, buen fin de semana cinéfilo, muchas risas, mucho frikismo en el ambiente y muy económico esto de ver tantas películas gratis. Ojalá siga así por muchos años esta muestra porque es un lujazo tener esto cada año. Eso sí, yo mejoraría ciertos detalles, como el cine elegido, los cutre-subtítulos y la selección de algunas películas, pero en general, qué siga así!!

Ya terminó la VI Muestra de Cine Fantástico que el gran canal Sci-Fi (que por desgracia no tengo en mi puto Imagenio) nos trae cada año al cine Palafox, que por cierto, ya podían cambiar de cine, que el proyector es una basura y lo de los subtítulos desincronizados en otra pantallita no tiene nombre...

Pero dejemos las críticas y vayamos a lo bueno, que ha sido mucho este año. En años anteriores mi periplo por este festival de cine consistía en ir a ver tres o cuatro pelis de gratis y fin. Pero este año, no se si por la cantidad de amigos con los que coincidí o por ese "bueno, no tengo nada que hacer..." me he tragado 10 películas en cuatro días. Y en un día me tragué cuatro, jejeje.

La muestra comenzó con Watchmen, la nueva película de Zach Snyder (300) que versiona el comic de culto de mismo nombre y tras poder disfrutarla en su versión original (gracias Sci-Fi), puedo decir que es lo mejor de este festival, y casi casi lo mejor del 2009, y eso que ya he visto dos o tres peliculones increíbles este año.

Snyder consigue crear una película con esa base tan complicadísima que era el comic de Alan Moore (como dice Migle o la bella Leticia Dolera, "ese señor con barba"), y no sólo lo adapta fielmente, sino que encima es una película muy buena y entretenida. Cuando pide acción, te da acción (la justa, tampoco mucho) y el resto: personajes, personajes y personajes. Porque que nadie se lleve a engaño con el trailer, estamos ante una peli de personajes, complejos y humanos. Menuda la que se está montando en los cines, que según me cuentan amigos mios, a la mitad de la película se tienen que salir varios padres con sus niños de 10 años. Si es que manda huevos... ¿culpa del trailer o culpa de los padres por no informarse antes? A medias diría yo...

En cualquier caso, una gran película, la mejor adaptación comic-cine con permiso de Sin City y para redonderarlo, una banda sonora espectacular, tanto el soundrack (temas) como el score (la orquestal).

El día siguiente decidí, muy a mi pesar, no acudir a la proyección de esa maravilla llamada Battlestar Galactica, y eso que JUSTO iban a poner el capitulo 11 de la última temporada, justo el que me tocaba ver. Pero era muy pronto y decidí reservar fuerzas. Aun así, a las 18:00 me planté allí y me tragué tres peliculitas (con descanso entre medias, me perdí una ese día):

Eden Lake, una peli aceptable que recuerda un poco a The Descent pero sin cosas paranormales ni fantásticas, aquí sólo hay muertes violentas y una mujer muy pija reconvertida en predator del bosque. Pasable.
The Chaser, una japo, o coreana, ya no recuerdo, sobre un proxeneta expoli que busca a un cabrón que mata a sus putas. La primera mitad guay, la segunda, un poco coñazo, pero en general no estaba mal. Eso sí, ninguna de las dos para echar cohetes y en general, bastante aburridillas ambas.
Y para acabar la noche, comenzando a la 1 de la mañana, The Cottage, una cachondada medio gore (soft) con Andi Serkis (Gollum) como protagonista. Esto es lo que el festival pedía a gritos, una peli con la que echarte tus buenas risas, y lo consiguió con creces.

En la próxima entrega, la segunda mitad del festival, con las películas buenas de verdad de la Muestra y con sorpresas incluidas, en forma de concurso de wii.

Y Leticia Dolera, qué guapa eres y qué gilipollas son el 50% de los frikis que acudimos a ese festival.

Recientemente he leído que en el próximo Festival Sci-Fi (sí, ese festival que el año pasado me puso la maravilla de The Mist) van a proyectar un capítulo inédito de Galáctica y he caído en la cuenta de que nunca he hablado de esta serie por aquí.

Todo el mundo ya debe saber de mi devoción por Lost, de mi absoluta pasión por esa serie y de mi enfermiza obsesión por no saber nada de nada de la serie hasta que me pongo a verla: spoilers caca!!

Mi convencimiento de que estábamos ante la mejor serie de la historia, pero de largo y sobrada, era férreo y absoluto. Hasta que descubrí Battlestar Galáctica.
Para los que me conozcan, esa frase ya debe ser suficiente para saber que algo tiene que tener la serie como para haber conseguido que mi pilar "lostiano" se tambalee un poco. Qué digo un poco... un mucho!!

Galáctica no cuenta con la producción ultramillonaria de Lost, ni con actores famosos, ni con una temática accesible a todos los públicos. Pero es que está por encima de todo eso.

Galáctica nos presenta a una humanidad sometida a un genocidio del cual sólo han sobrevivido cuatro gatos, concretamente, cuatro gatos que estaban por el espacio navegando, entre ellos, la Estrella de Combate Galáctica, la única nave militar tan antigua que los virus y la tecnología cylon (los malos... sí, son robots) no han podido piratear.
Y si no lo tenían jodido, resulta que ahora los robots no lo son tanto, y tienen cuerpo humano, sentimientos humanos y debilidades humanas... hasta la fé humana, ahí es nada...

A todos los escépticos os diré que olvidaos de la típica chorradita de disparos, robotitos y tramas anodinas. No, aquí se trata de sobrevivir, de organizar una sociedad de 40.000 humanos, los últimos de la especie repartidos en unas pocas naves, de crear un sistema de gobierno... y eso son las dos primeras temporadas. En las dos últimas... digamos que la cosa toma tintes proféticos, catastróficos y místicos. Y eso mola, mola mucho, tanto que... que casi casi... casi puedo decir que Battlestar Galáctica es la mejor serie de la historia. Y eso son palabras mayores.

Vedla, dejad de lado los prejuicios, intentad saborearla como una serie más, y no como una serie de ciencia ficción, y entonces, evaluadla.

[Pd. Y disfrutad sabiendo que son cuatro temporadas, ni una más ni una menos. Y que tiene un piloto a lo mini serie que dura 3 horas, para ir entrando en calor. Y que entre medias hay un capítulo largo, Razor, que te deja to roto... Y que "---------------" (eso era el spoiler) es el Heraldo del Apocalípsis...]